Von der Liebe in Wien

Nur der Wecker klingelte. Immer lauter, immer schriller schraubte sich das widerliche Gekreisch hinauf; seine rechte Hand tastete dorthin, wo er den Wecker vermutete. Tastete, fand nicht, suchte, stieß etwas um, das nur das Glas Wasser gewesen sein konnte. Das Glas rollte über den Nachttisch, er ahnte, daß es nicht zu retten war, schon zerschellte es am Boden. Wasser tropfte vom Tisch. Ein kraftloses Stöhnen aus ihm und immer noch schrillte es, immer noch tropfte das Wasser. Der Lichtschalter; zumindest der.