Jean-Yves Tadié Pořadí knih (chronologicky)

Quatrième de couverture : Ce roman épistolaire repose sur la découverte de vingt-trois lettres adressées à Mme Marie Williams, voisine de Marcel Proust au 102 boulevard Haussmann, ainsi que trois lettres à son mari, le docteur Charles D. Williams. Ce dernier, dentiste américain, exerçait au-dessus de Proust, causant de nombreux désagréments au célèbre écrivain, phobique du bruit. Les lettres révèlent un échange stylistique entre Proust et Mme Williams, où il déploie charme, humour et culture, témoignant d'une réelle sympathie et d'une affection pour cette autre recluse. Les lettres abordent divers sujets, notamment le bruit des travaux au-dessus, la musique que Mme Williams joue à la harpe, ainsi que des réflexions sur la maladie et la solitude. Le ton est intime et amical, bien que les lettres de Mme Williams ne soient pas disponibles. Les dernières lettres de Proust restent inconnues, laissant planer le mystère sur d'éventuels adieux touchants. Tous deux quittent le boulevard Haussmann en même temps, Proust déménageant le 31 mai 1919 par l'arrière de l'immeuble. Il n'a jamais mentionné Mme Williams à personne. — Jean-Yves Tadié.

L'expression roman fleuve devrait, sans connotation péjorative, désigner une œuvre qui prend le temps de charrier mille petites particules d'impression pour les infuser dans l'esprit d'un lecteur captivé. En somme, elle devrait avoir été créée pour désigner La Recherche proustienne, qui s'ouvre Du côté de chez Swann et s'achève une fois Le Temps retrouvé . Dans le premier tome de ce superbe travail sur la mémoire et la métaphore, œuvre à part entière mais aussi amorce dramatique d'un joyau de la langue française, le narrateur s'aperçoit fortuitement, à l'occasion d'un goûter composé d'une tasse de thé et d'une madeleine désormais célèbre, que les sens ont la faculté de faire ressurgir le souvenir. Grâce aux senteurs d'un buisson d'aubépines, il prend confusément conscience de la distinction entre le souvenir et la réminiscence, pour ensuite s'exercer à manier les mots comme de petits papiers japonais qui, touchés par la grâce de l'eau, se déploient en corolle pour faire place à tout un univers. Tout comme se déploie un roman fleuve à partir de cette toute petite phrase légendaire : "Longtemps, je me suis couché de bonne heure". --Sana Tang-Léopold Wauters