Peter Camenzind

Více o knize

Im Anfang war der Mythus. Wie der große Gott in den Seelen der Inder, Griechen und Germanen dichtete, so dichtet er täglich in jedes Kind. Ich kannte die Namen der Seen und Berge meiner Heimat nicht, doch sah ich die blaugrüne Seebreite, durch kleine Lichter durchwirkt, in der Sonne liegen, umgeben von steilen Bergen, deren höchste Ritzen blanke Schneescharten und winzige Wasserfälle zeigten. An ihrem Fuß lagen lichte Matten, besetzt mit Obstbäumen, Hütten und grauen Alpkühen. In dieser Stille und Leere meiner kleinen Seele schrieben die Geister des Sees und der Berge ihre Taten auf sie. Die starren Wände und Felsen sprachen von vergangenen Zeiten, deren Söhne sie sind und deren Wundmale sie tragen. Sie erzählten von der Zeit, als die Erde barst und sich bog, aus ihrem gequälten Leib Gipfel und Grate hervortrieben. Felsberge drängten sich brüllend empor, bis sie ziellos knickten, während Zwillingsberge um Raum rangen, bis einer siegte und den Bruder zerbrach. Hoch in den Schlüften hingen noch abgebrochene Gipfel und gespaltene Felsen, und bei jeder Schneeschmelze führte der Wassersturz hausgroße Blöcke hinab, zersplitterte sie wie Glas oder rannte sie tief in die weichen Matten ein.